50 Tage im kleinen Blauen – wir feiern goldene Hochzeit, sozusagen. Es ist immer noch leicht, und es beginnt mich fast zu ärgern, dass es so ist. Bislang spüre ich weder Langeweile noch Sehnsucht nach den anderen zehn Kubikmetern in meinem Kleiderschrank. Das Kleid lebt klaglos, nein: freundlich mein Leben mit. Sitzt 14 Stunden am Schreibtisch oder zehn Stunden im Flugzeug, schraubt zwei Stunden Lampen an oder stopft einen 16-Pfund-Truthahn, geht zu Dinnerpartys, ins Büro, in Ausstellungen, ins Theater, zu einer Beerdigung, zum Arzt, auf Reisen, auf Wanderschaft, aufs Sofa. Es ist mit mir in eine neue Wohnung gezogen, hat mit mir Kisten geschleppt und den Kopf geschüttelt über all den Krempel, den ich darin mal wieder von einer Wohnung in die nächste getragen habe, ohne ihn je zu benutzen. Es wurde von Familie, Freunden und Fremden neugierig beäugt, interessiert befingert (ja, es ist wirklich sehr dünn; nein, ich friere auch bei minus 7 Grad nicht, dafür gibt es Strumpfhosen und Strickjacken) und gelassen akzeptiert als meine neue zweite Haut. Ich denke immer noch: geniales Teil, es ist genau richtig so. Anfangs stört mich das Rascheln der Technofaser ein bisschen, inzwischen eigentlich nicht mehr, ich habe mich an die Geräusche gewöhnt, die das Kleid macht, und liebe seine Details: die schrägen Tascheneingriffe, den Tunnelzug im Rücken, mit dessen Hilfe ich die Weite regulieren kann, wenn mir mal nicht nach Gürtel ist.

Ein paar Beobachtungen zum Fünfzigsten: 1. Ich werde achtsamer. (Und ich mag das Wort nicht mal.) Was ich damit meine: Ich habe mich noch nie so intensiv mit einem Gegenstand beschäftigt wie mit diesem Kleid. Es zu waschen, es so auf den Bügel zu hängen, dass es faltenfrei trocknet, sich Gedanken zu machen, was ich heute dazu anziehe, das lässt mich das kleine Blaue (genauer die drei kleinen Blauen, die ich übrigens nicht voneinander unterscheiden kann – vielleicht trage ich eins davon besonders oft, ohne es zu wissen?) auf eine Weise schätzen, wie das vor einem Jahrhundert vielleicht mit den zwei Hemden geschah, die man damals besaß. Und die ebenfalls als Kostbarkeit gehegt oder notfalls kunstfertig gestopft wurden, bis sie so fadenscheinig wurden, dass sie sich schließlich auflösten.

2. Alles ist auf dem Prüfstand. Das hat viel mit der kleinen Zusatzaktion „Und tschüß“ zu tun, die mich einen langen, kalten Blick auf all mein Zeug werfen lässt – oft zu dessen Ungunsten. Lange Besessenes wird auf einmal überflüssig, bisher Missachtetes plötzlich lästig. Ich trenne mich mit fast schon beängstigender Lust. Dabei mag ich es immer weniger, Dinge einfach so wegwerfen. Inzwischen ist mir wichtig, einen neuen Platz für sie zu finden, jemanden, der vielleicht noch was mit ihnen anfangen kann. Oder dem sie Spaß machen, zumindest für eine Weile. Interessanterweise mag ich im Umkehrschluss die Dinge mehr, die mir (zumindest derzeit) unverzichtbar scheinen. Was meinen kalten Blick überlebt, das erhält daraufhin einen um so wärmeren, scheint mir. Das sind Sachen, die auch nicht mehr sind als Krempel – aber eben geliebter Krempel. Zum Beispiel empfinde ich gerade eine geradezu absonderliche Zärtlichkeit für meinen “Good Morning Madam”-Wecker. Oder meinen Kusmi-Tee. Oder meinen Sixties-Ledersessel, den ich mal für 40 Euro in einer Auktion geschossen habe. Wenn am Ende des Jahres also wirklich nur noch das übrig bliebe, was ich brauche oder was ich liebe: das allein wäre eine sensationelle Bereicherung.

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